В последние пару лет мне редко удавалось наслаждаться чтением, именно получать удовольствие, как в детстве, когда книги заглатываются, и сердце колотится от предощущения и вопроса: "А что там дальше?" В основном, потреблял специальную литературу, в которой всё сухо, временами многословно и нудно. Последнее, что я читал с удовольствием, - это ГП.
А после думал, что не смогу читать вообще, казалось, берёшь книгу и знаешь заранее и сюжет, и чем кончится. А временами думалось, что голова настолько заполнена разного рода информацией, что лишняя туда просто не влезет. Кто-то мне сказал, что отвращение к чтению - результат затяжной депрессухи и усталости. Я бы ещё сказал - виктимизации. Потому что я постоянно, блин, что-то кому-то должен.
Собственно, к чему я... Недавно открыл для себя Набокова. Не "Лолиту", конечно, её в нежном возрасте читали все. А какие-то небольшие рассказики. И причём, мне не важен сюжет и его развитие - от всякого глубокомыслия и эзоповщины временами просто тошнит, так же тошнит от псевдоостроумия и приписывания героям несвойственных им черт, дабы прослыть оригинальным (всей этой фигнёй болен, очень болен фанфикшен), да просто от тупого вранья и позёрства современной прозы; - неожиданно получил удовольствие от простоты и красоты набоковского слога, каких-то забытых, но по-прежнему выразительных глаголов. От густой красочности, отсутствия модерновой звезданутости (а по сути - пустотелости) и богатства эмоций. Словно меня долго поили разбавленным безвкусным сиропчиком, а потом вдруг дали напиться вином из сладчайшего винограда. А главное - нет политики, нет слезливой и брезгливой ностальгии по утраченной родине.